Открытия охоты по перу ждали долго, целую зиму, считай. В зимней охоте, конечно, есть своя прелесть, но весенняя – это просто непередаваемое время, когда заволжские степи пробуждаются от долгой спячки, стряхивая с себя белое покрывало сугробов.

Одуревшие жаворонки выводят переливы где-то там, в небесной лазури неба; сквозь безжизненные останки прошлогодней травы – серой и сникшей – упорно пробивается зелень новой, преображая степь. А запах… Этот непередаваемый весенний запах заволжской степи… Он просто напрочь сносит мозги!

И среди всего этого – крик, первый гусиный крик тянущих гусиных стай. Адреналин заставляет сердце гонять кровь с неимоверной быстротой.

Пятница, вечер. Мы в полях. Утром открытие весенней охоты. Кружим по степи долго, отыскивая мало-мальский лиманчик, да еще чтобы озимка рядом.

Таких желающих, как мы, хватает, вот только из-за малоснежной зимы воду найти трудно. Находим один лиман, рядом с которым местные, добравшиеся на Беларусе, вдохновенно копают окоп под засидку. Проезжаем дальше, метров через двести среди пожухлой травы блестит стылая вода.

Решаем расположиться здесь. Первым делом – застолбить место. В двух местах выкидываем америкосовские и русские гусиные профиля (русские, конечно, в плане исполнения явно проигрывают, зато цена на порядок ниже), чуть дальше пускаем «вплавь» утиные чучела. Готовим засидки.

Тем временем солнце плавно сходит за горизонт. Пора подумать и о месте стоянки.

Отгоняем машины подальше, глушим моторы. Переносной столик, кресла… Виски и… сало. То ли оголодали, то ли америкосовское пойло хорошо идет под русско-украинскую закуску. Неторопливые беседы… Фантазии на тему предстоящей охоты… Гусиные крики одиноко метающейся стаи. Местная, что ли? Краткосрочный сон…

Утро. Выбравшись из машин, ощущаем звенящую тишину. Разбредаемся по облюбованным засидкам.

Из-за новолуния не видно не зги. Уши, словно локаторы, напряженно сканируют «эфир». «Эфир» молчит.

Минут через двадцать небо на востоке начинает сереть. Слышно, как над головой шуршат крыльями редкие утки. Не радует, желанный трофей – гусь, которого не слышно вообще. Он даже не пришел на ночь на эти лиманы. Нет и проходящего…

Скоро совсем светает. Дичи нет. Девять утра… десять… Пусто, хоть тресни.

Собираемся к столу. По пять капель за открытие, но не за первую кровь. Сказать, что разочарованы? Да нет. Выбрались на природу, пообщались, сняли зимний стресс. Слишком поздние сроки открытия охоты, прошла птица. А после закрытия пойдет вторая волна. И опять не для нас…

Вечерка тоже не принесла результатов. Хотели заночевать еще, но, разочарованные «пролетом» птицы, решили: по домам, хорошего – понемножку.

Много разговоров ходит об отмене весенней охоты, мол, негуманно. Жалко. И несправедливо. Несправедливо потому, что те, кто ее запретят, будут охотиться когда захотят и где нравится; жалко потому, что мы охотимся не добычи ради, а удовольствия для…